La honte

Cara a cara con la locura, frente al miedo

unas lágrimas surcaban el rostro, escapando,

entre las tumbas no había nada, no había ruido,

no había temor y sin embargo, dolor.

Una pizca de tierra en el vaso de cristal

impide que salga despedido hacía el suelo

el viento de Mostar sacude el polvo de los pies

una atisbo de esperanza asoma entre las nubes.

Imágenes que no se borran, que atormentan

experiencia suicida de ver el dolor en persona

sin ni siquiera comprender el pasado

presente de un oscuro futuro.

Manos curtidas, rostros curtidos, cuerpos maltratados
los huertos pueblan las casas y las hortalizas las mesas
la gente no llora, pero si les preguntas... si les preguntas lloran
¡que estupidez pensar que no lloran!

Los asesinos siguen durmiendo mientras,

tranquilos y con la conciencia limpia

pero es necesario preguntarse

si no tienen nauseas de su reflejo en el espejo.

Yaser